O colo exibe pequenas marcas verticais, inveja talvez a tez de um róseo crepe de seda pura.
Os seios melancolizam as formas de outras encarnações - pequenos, túrgidos, lactantes. Agora maiores, assimétricos, vão cansados de um outro orgulho e aos poucos perdem a batalha.
As espaldas seguem rígidas e carregadas. Aguentam. Suportam. Mentem.
A dobra das axilas, ou mais precisamente o encontro do torso com a cavidade por baixo da articulação do ombro, forma desde sempre uma prega levemente curva, reconhecível. Ali restam escondidos os desejos, dos quais a menor lembrança viça os mamilos, estes ainda espertos e responsivos. Dois olhos da alma.
A distância entre o esterno e as cristas aparece preenchida de acúmulos, ondas, maciezas. Sucedem-se em teimosia. Alteram, vagarosa e subitamente, números e molde. Autoconfiantes, ficam. Desconformam, desconfortam, ainda que a cintura insista em desenhar sua linha umectante, sinuosa e potente.
Pelos nascem e povoam rápido a partir da cicatriz.
***
Eu não tenho medo da morte. Eu acho digno envelhecer.
Quando fecho os olhos, no entanto, a memória da minha carne agarrada nos meus ossos, coberta por minha pele, manipulada por meus tendões e nervos, encharcada do meu sangue fino e vermelho, tem outra formatura. A imagem da mulher que eu fui parece tão distante desta que eu sou. Como se de tão leve os pés daquela mulher não tocassem o chão. Como se pertencesse a um filme italiano. Como se eu algum dia soubesse dançar.
Eu sinto saudade. Minha alma está deslocada, inquilina. Preciso reabitar o meu corpo.
2 comentários:
Ó filha,minha doce e forte Juliana, vem cá, aninha-se em mim e fica nesse colo de tantas crias próprias e de terceiros.
Deixa estar, você e tantas outras estão nesse momento de dor e de espanto, de tragédia e de desconhecimento, do não sei o que virá!
Dizem as Sagradas Escrituras que nosso corpo é Templo - do Nunca Bastante, do Não Ser, do Uno e Trino, do Implacável, do Oni-potente,-presente,-ciente! Cá entre nós, elas falam do Deus que é Pai e Mãe, que acolhe e vela, ama e zela, perdoa, faz festa e açoita os vendilhões do Verbo e da Fé. Acho que é isso que sustenta a caminhada. Sentir e caber nisso, que não é pouco não! E em cada uma das pregas, poros, marcas e pintas, dores e gozos, uma história de humanidades aconteceu. Única, sem cópia e é isso que faz a solidão ter sentido, o cantar ter sentido, a dança não ter hora pra acabar e a Vida ser. Meu amor provocado às lágrimas porque somos carne da mesma carne e somos únicas!
Obrigada, mãe. Não chora não. Vamos juntas, somos juntas. Beijo meu.
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